L'hiver

                          Mes volages humeurs, plus stériles que belles,          
                        S'en vont, et je leur dis : " Vous sentez, hirondelles,      
        S'éloigner la chaleur et le froid arriver.
             Allez nicher ailleurs pour ne fâcher, impures,
          Ma couche de babil et ma table d'ordures ;
             Laissez dormir en paix la nuit de mon hiver. "

              D'un seul point le soleil n'éloigne l'hémisphère ;
               Il jette moins d'ardeur, mais autant de lumière. 
         Je change sans regrets lorsque je me repens
   Des frivoles amours et de leur artifice.
                J'aime l'hiver, qui vient purger mon coeur du vice,
        Comme de peste l'air, la terre de serpents.

            Mon chef blanchit dessous les neiges entassées
      Le soleil qui me luit les échauffe, glacées,
                   Mais ne les peut dissoudre au plus court de ces mois.
                 Fondez, neiges, venez dessus mon coeur descendre,
         Qu'encores il ne puisse allumer de ma cendre
            Du brasier, comme il fit des flammes autrefois.

              Mais quoi, serai-je éteint devant ma vie éteinte ?
         Ne luira plus en moi la flamme vive et sainte,
    Le zèle flamboyant de ta sainte maison ?
           Je fais aux saints autels holocaustes des restes
                De glace aux feux impurs, et de naphte aux célestes,
    Clair et sacré flambeau, non funèbre tison.

             Voici moins de plaisirs, mais voici moins de peines !
              Le rossignol se tait, se taisent les sirènes ;         
         Nous ne voyons cueillir ni les fruits ni les fleurs
          L'espérance n'est plus bien souvent tromperesse,
       L'hiver jouit de tout : bienheureuse vieillesse,
     La saison de l'usage et non plus des labeurs.

           Mais la mort n'est pas loin ; cette mort est suivie
    D'un vivre sans mourir, fin d'une fausse vie
Vie de notre vie et mort de notre mort.
   Qui hait la sûreté pour aimer le naufrage ?
Qui a jamais été si friand du voyage     
        Que la longueur en soit plus douce que le port ?

Agrippa d'Aubigné (1552 - 1630)